LIORA

Es gibt Floristinnen in Amsterdam, die sagen, sie wählen keine Blumen aus. Die Blumen wählen sie.Das klingt wie eine Redensart, bis man morgens um fünf auf dem schwimmenden Blumenmarkt steht, wenn das Licht noch schräg über das Wasser fällt und die Luft nach frisch geschnittenem Grün riecht, und man plötzlich versteht, was damit gemeint ist.

Liora hatte seit Wochen nichts aufgeschrieben. Sie war Floristin, Mutter, Tochter, Schwester, Freundin - in dieser Reihenfolge, immer in dieser Reihenfolge - und irgendwo ganz am Ende dieser Liste hatte es früher Raum gegeben für Gedanken, die nur ihr gehörten. Dieser Raum hatte sich so langsam aufgelöst, dass sie gar nicht bemerkt hatte, wie er verschwand.

An diesem Morgen kam eine alte Frau an ihren Stand. Sie kaufte Pfingstrosen, drei Bündel, ohne zu zögern, und als Liora das Wechselgeld hinlegte und aufsah, blieb ihr der Atem weg. Die Frau sah aus wie ihre Großmutter - die Hände, die Art, wie sie dastand, diese besondere Ruhe in den Augen, als wüsste sie immer etwas mehr, als sie sagt.

Die Frau legte die Blumen in ihren Korb, zog dann ein Buch hervor und schob es über den Tisch, so still und selbstverständlich, als wäre das immer der Plan gewesen.

Das Cover traf sie mitten ins Herz. Pfingstrosen in einem Rosa, das sie sofort erkannte - die Farbe des Gartens, in dem sie aufgewachsen war, der jeden Sommer so überwältigend blühte, dass man als Kind darin verschwinden konnte. Rosen, Hyazinthen, alles übereinander, auf einem Türkis wie die alte Tasse auf der Fensterbank, die dort gestanden hatte, solange sie denken konnte.

Sie wollte etwas sagen. Aber eine andere Kundin tippte ihr von der Seite auf die Schulter, und als Liora sich umdrehte und wieder zurücksah, war die Frau weg.
Lioras Großmutter war seit zwei Jahren tot. Das war eine Tatsache, so klar und unumstößlich wie alle Tatsachen, die einem das Leben irgendwann gibt. Und trotzdem.

Zu Hause, als der Abend kam, öffnete sie das Notebook, und der Duft der Seiten stieg auf wie etwas Vertrautes - wie eine Stimme, die man nicht mehr hört, aber noch kennt. Sie schrieb auf, was sie schon lange hatte sagen wollen und nie gesagt hatte.

Liora ist hebräisch und bedeutet: mein Licht.

Manche Menschen verlassen uns nicht. Sie kommen nur auf anderen Wegen zurück.

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Format 141 x 207 mm
Das Inhaltspapier ist unser Premium-Papier Munken Polar und es wiegt 90g.
Es wird in Schweden gefertigt und die Fasern stammen aus nachhaltig bewirtschafteten Wäldern.
Das Papier ist cradle-to-cradle zertifiziert.

Unsere Notebooks tragen einen feinen Duft, der beim Öffnen wie eine leise Erinnerung mitschwingt.
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